Vagabonde

« C'est en marchant que l'inspiration me vient

Platon et Socrate des plates-bandes

J'écris et me transforme en péripatéticien

C'est que ce sont mes pas qui délient ma langue

Celle de mon cerveau

Celle de mon stylo

Marcher pieds nus la nuit

Dans les rues de Paris

Ou de n'importe quelle cité

C'est comme faire l'amour

Dans un champ de blé

Se baigner tenue d'Éden

Dans la Méditerranée

Orgasme garanti »

La première page de Vagabonde annonce au lecteur qu'il n'y a pas d'histoire, pas de personnages, pas de fin, mais un début. Les mots des gens, les rencontres, celles des cafés, des parcs, des oreilles de l'auteur qui traînent dans les rues de Paris et d'ailleurs. Vagabonde, chasseuse de mots, l'auteure invite le lecteur au voyage, celui qu'on fait à pied, en lisant, en rêvant, en écoutant, en ralentissant. A travers plusieurs chapitres récurrents, Chasseur, Voyage, Du Cercle, Femme, Homme, Misère des rues, Voix, Vagabondage, le lecteur se promène entre les vers, la prose, la narration, des rêveries, des descriptions, des témoignages attrapés au vol dans Paris et ailleurs. Une déclaration aux mots, aux gens, au quotidien magique. Un livre pour s'ébahir, comme un jeune amoureux, sincère, exalté, parfois naïf, mais vrai, devant les petites choses.