Poliakov. - Ils hurlent, ils hurlent quoi déjà, Carlito ?

Carlito. - Des billets ! Veulent des billets, palper, général Poliakov.

Poliakov. - Ils veulent une société végétale, molle et docile.

Société qui bouffe affalée sur sofa, télé au crâne et coussin au cul.

Les derniers neurones perdus sur un terrain de foot, au garde-à-vous,

braillant la Marseillaise. Et puis l'esprit... l'esprit coincé au

fond du tiroir-caisse. Les vacances au club, tant, gling, l'art et la

beauté, tant, gling, la mayonnaise, tant, gling, le grand écran, tant,

gling, le sexe, tant, et gling, gling, gling.

Carlito. - Oui, oui mon lieutenant.

Poliakov. - Ils veulent palper, Carlito ?

Carlito. - Oui, ça hurle dehors.

Poliakov. - Non, Carlito. Non. Ils veulent nous tuer.

Carlito. - Oui, ils veulent nous tuer. Ils veulent nous tuer ?

Poliakov. - Nous gaver de pièces et de billets, de billets et de

pièces. Qu'on devienne comme eux, d'épais volatiles. Anéantis en

16/9^ème. Mais on ne peut pas tomber, Carlito. Car nous, nous

sommes... oui en définitive, je le dis haut et fort, avec le ressac au

creux des tripes : nous sommes la dernière garde. Les derniers soldats

de la révolution. Les derniers à connaître le sens de certains

mots qui se baladent sur la langue des marchands d'utopie.

Solidarité, liberté, camarade. Ces petits mots qui font pouffer les

penseurs modernes. Penseurs de la panse. Ces petits mots rouges,

noirs, anodins et magiques, tout remplis d'horizons.