J'ai abandonné un pays, j'ai abandonné une langue,

j'ai abandonné un peuple.

J'ai abandonné une ville. J'ai abandonné des Perlemuter juifs.

j'ai abandonné leur langue.

J'ai abandonné mon père, j'ai abandonné ma mère,

J'ai abandonné mes frères et ma soeur.

Et je suis allé en terre de Palestine tel-avivienne

et j'ai adopté un hébreu tel-avivrien.

Mais un événement d'apparence banale viendra jouer un rôle déterminant dans l'écriture poétique d'Avot Yeshurun (1904-1992) : la réapparition des lettres de sa famille restées souvent sans réponse. Retrouvées presque par hasard au fond de ses tiroirs comme dans autant de « tombeaux », il les arrache à la poussière et en fait Trente pages, comme trente jours de deuil, qui transcrivent presque littéralement, dans un hébreu portant la trace du feu, les lettres des siens.