Dans le jour pur qu'Avril éclaire de sa joie,

Deux boeufs fauves, tendant leurs muscles sous l'effort,

Labourent le guéret, de l'un à l'autre bord,

Jusqu'aux champs où déjà le jeune blé verdoie.

Sous la main qui le guide et lui fixe sa voie,

Comme en un lac figé le soc plonge ou ressort,

Et la terre, cédant au tranchant qui la mord,

Brune, autour du versoir, ruisselle et se déploie.

Parfois les boeufs sont las. Courbés sur l'aiguillon,

Le laboureur pensif contemple le sillon

Dont des poules, sans bruit, becquettent la blessure;

Et, fier de son travail, sûr du fécond terroir

Où demain va tomber la semence, il croit voir

Monter vers le soleil la récolte future.