"" Par les champs et par les grèves, il promène sa petite musique. Un rayon de soleil sur l'herbe et il ne s'appartient plus. Dites-lui que le beau n'est pas le bon, il n'entendra rien : trop occupé à donner sa chemise. Etre écru, et de toutes les vies, il pense comme l'eau, joue comme le vent, chante comme le soir et rêve avec le feu...