«Vingt-cinquième rencontre,

sur la grande place

Lui, c'est le tueur. Elle, c'est une femme qui traversait

la foule.

Assis sur le banc en pierre, il triturait entre ses mains

une chose ronde comme une boule de pâte à modeler.

Quand elle avait demandé ce qui se passait, on lui

avait dit : «Il l'a tué et maintenant il joue avec sa tête,

personne ne peut l'approcher.»

Avec ses pouces il cherchait à écraser l'arête du

nez, à enfoncer les pommettes. Ses doigts étiraient

les muscles des joues, éraflaient la peau avec les

ongles.

À distance, elle n'arrive pas à distinguer si la victime

du tueur est une femme ou un homme, elle voit seulement

qu'il essaie de remodeler une tête humaine

pour effacer toute ressemblance qui pourrait lui rappeler

le temps où cette tête avait un corps.

Elle a les cheveux longs qui lui couvrent les épaules

et retombent en mèches souples sur ses bras. C'est

peut-être pour cela qu'il l'a laissée s'approcher de

lui et de la tête de sa victime.

- Je regrette, dit-il, je regrette tellement de l'avoir

fait.

Pourtant dans ses yeux l'éclair meurtrier zigzague

encore à travers les larmes.

Il n'y a rien, absolument rien d'autre à dire, alors elle

s'assoit à ses côtés sans savoir pourquoi. Elle ne veut

plus le sauver et ne le pourra pas. À l'autre bout de la

grande place blanche la foule s'impatiente.»