Un instant de séparation, d'ivresse, de douleur, d'extase et d'angoisse. L'instant d'une naissance, j'ai accouché de toi, Guillaume, mon fils.

Il y a cinq ans, un 30 mars, tu es rentré doucement un vendredi soir et tu es parti en silence pendant la nuit, par erreur... Juste une petite boîte de médicaments, une petite boîte verte et blanche. La vie continue, tout le monde me l'a dit et c'est vrai. La vie ne me demande pas mon avis et elle continue. Rien à faire, il faut y aller.

Ces pages retracent avec sensibilité, justesse et poésie, l'histoire de ces années, de cette errance qu'on appelle le deuil.