Mamassani. Shiraz. C'était le temps de l'enfance et de la paix.

Le temps des roses, du jasmin, des rires et des dessins colorés.

Celui de la poésie d'Hafez et de Saadi.

Je suis adolescent lorsque, en 1979, la révolution islamique éclate,

puis quand mon pays entre en guerre contre l'Irak. De la mort,

de la barbarie humaine, je ne connais alors rien.

L'Iran de mon enfance se drape de noir, de blanc. Je pars au

front. Une génération sacrifiée sur le champ de bataille au son

des sourates du Coran.

J'ai connu l'enfer. Je suis revenu sur terre. Ici, là-bas, je n'ai jamais

cessé de dessiner. Mes croquis, eux, ont changé. De la lumière

à l'obscurité.

Et puis, un jour, un aller simple Téhéran-Paris. C'était hier.

C'était il y a vingt-quatre ans. En hommage à mes parents et

toute ma famille restés derrière moi, je dois réussir. Coûte que

coûte. Ma passion, la peinture, sera mon chemin de vie partagé

avec mon dernier frère, Golan. Peindre pour exorciser et transcender

la sauvagerie qui a marqué d'un fer rouge ma jeunesse.

Peindre pour célébrer la paix. L'art s'impose à moi comme une

thérapie. Comme exutoire. L'Art, ultime rempart contre la bêtise

qui piétine les cultures et les hommes.

La peinture m'a dévoré. Elle est le moteur de ma vie, bien plus

que moi. Une urgence.