Il n'y a pas d'immigrés... il n'y a que des bannis, des

refugiés, des exilés, des exclus, des errants et même des

fugitifs. L'immigration n'est que l'action du voyage, de cet

aller simple vers quelque part d'autre. On ne part pas pour

revenir. On part et on ne revient que camisolé dans un charter

de nuit, ou dans la soute, dans un cercueil, chosifié en tant que

bagage parmi les bagages. Ceux qui reviennent sont des

touristes, de simples visiteurs. Allions-nous vivre l'exil,

allions-nous subir le racisme, si la terre était notre lieu, une

sainte patrie sans frontières ?

Obscure et sombre. Mais forte et juste. Poésie engagée,

poésie de combat, un grand cri. On ne voyage pas dans la

lecture de ce recueil mais on pénètre le non-dit, le tabou, c'est

«comme si les frontières de ma patrie m'avait livré» à ma

patrie... intitulé ainsi en arabe marocain et publié en 2003.

C'est une poésie d'espoir : le recueil commence par la nuit et

se termine par le blé et la joie...