On a tant écrit sur l'amour

délayé les roses

infusé les rouges

bandé les yeux, les muscles

surtout le coeur

disséqué la chair

Que n'a-t-on énoncé assez

qu'il nous faille le répéter encore ?

On a tout écrit sur l'amour

des langues dressées

aux corps qui s'enroulent

du grand vertige

aux plaines du tendre

des promesses entrelacées

à la nuit qui se rompt

tous les sursauts avant le chagrin

Il reste la singularité des histoires

l'indéfinissable couleur