En rentrant chez lui un soir, Marc Chalgrin trouve son appartement

désert. Liv, sa femme, a disparu. Inexplicablement. L'a-t-elle

quitté ? Lui est-il arrivé malheur ? Les jours passent. Liv

ne revient pas. Dans les pièces gagnées par l'obscurité, Marc

dérive. Il s'isole, abandonne son travail. L'absence résonne en

lui jusqu'au vertige. Il soupçonne son meilleur ami. Frôle une

passante dont la silhouette, si proche de celle sa femme, le

trouble. Scrute les petites annonces, comme si elles recelaient

de mystérieux signaux : Paris devient un jeu de fausses pistes,

une ville tout entière hantée par la disparue.

Pour se convaincre qu'il n'a pas rêvé sa femme, Marc ressuscite

ses plus chers souvenirs, mais Liv s'y dilue peu à peu. Le doute

s'installe et cet envoûtement par le vide nous gagne par petites

touches, dans un crescendo virtuose... jusqu'au dérèglement

final. Dans une langue très inventive, Notre nuit tombée nous

parle de cette sourde proximité entre la folie et le visage le plus

quotidien de l'amour.