L'électricien Gary Smith a découvert le corps de Kurt. «I Hate Myself

And I Want To Die», Cobain s'est préparé un dernier fix et s'est logé

une bastos dans le crâne. Fusil de chasse. Le 5 avril 1994, à ce qu'a

estimé le légiste. Le fils de prolo d'Aberdeen, trou de balle de l'État

de Washington, bled pluvieux de bûcherons pisseurs de bière, avait

pourtant décollé au Nirvana quelques mois seulement avant la chute

du Mur de Berlin. Quand on croyait que tout était fini. Fukuyama (Francis

de son petit nom) parlait de la «fin

de l'histoire», les Grands Épiciers

se frottaient les mains. On allait faire

de la planète un putain de Wal-Mart

géant et les majors du vinyle laveraient

encore plus blanc que blanc.

Fin de l'histoire, mon cul.

Nevermind. La crasse des jeunes

cons suicidaires d'Aberdeen, État

de Washington, allait te frotter les

miches et t'en écrire un tout neuf

de bath de chapitre, à l'Histoire...

On peut dire que cela a commencé le 19 mars 1988, au Community World

Theatre, Tacoma. Après, Cobain et son grand Krist Novoselic, rejoints peu

après par le batteur David Grohl, en ont bousillé des grattes et des amplis,

bouffé des chimiques Corn-Dogs, gerbé des seaux de roteuse et hurlé

comme des noyés le nom d'un déodorant pas cher (Teen Spirit)...

Ça et l'héro, c'était le paradis karmique du Christ grunge qui, après Marx,

envoyait chier la religion. Lithium du peuple. Mais surtout, Nirvana

ça voulait dire : Va Te Faire Foutre, Establishment de Mes Deux.

Et puis, il y a Kurt et Courtney Love. La douceur et les explosions de

violence, les O. D. sous la douche, sur la banquette arrière, les maux

d'estomac qui te bouffent comme un singe enragé... Et puis... Et puis...

Mais Kurt Cobain et Nirvana, c'est avant tout l'un des rares avatars du

dieu de la Vie. Celle qui te file entre les doigts. Celle qui te fait hurler.

Celle qui te fait sentir la brûlure de l'amour.

Stéphane Nappez