Jetés dans le monde, nous tentons d'y vivre. Souvent, tel

Ovide en exil nous pleurons sur notre sort. Parfois aussi

nous nous divertissons. La poésie, mise en jeu des mots, vient

alors colorer quelques brins de la trame de la vie.

Au bord du monde, à ses lisières, l'homme devant l'abîme

exalte la beauté, l'amour, le divin pour saisir à son origine l'exil

intérieur qui le consume. La nature lui propose une issue.

Mais la déréliction l'emporte.

Ainsi ce ne serait qu'un rêve

La paix, la beauté, le bonheur,

La chanson du vent dans les herbes.

Près du secret de l'Univers

Quelque chose enfin s'achève

Comme un amour à son hiver.

(Le secret)