Histoire très véridique et très émouvante de ma voix...

« Quelle est la voix de l'enfant sauvage qui ne parle toujours pas à dix ans, et à qui l'on ne parvient à apprendre aucun langage (quelle est celle du vent qui ne trouve ni arbres ni pylônes pour s'enrouler, et hurle à l'envoûtement de son propre rien ?) Oui quelle est sa voix ? Et quelle aurait-elle été ? Où manque-t-il la fente/l'intervalle entre lui et lui pour qu'il y passe comme être parlant ? Car la fente qui se referme trop tôt contient sa voix, et le laisse séparé du monde des hommes. Et comment, privé de cette voix, voit-il briller l'argenterie à travers la vitrine ? Et les routes, et les maisons, et toutes choses portant nom ? »