Lire Clarice comme elle nous lit le monde, sa légende, comme elle (nous) écrit. A la lumière du fruit. Pomme le sien. Orange le mien. Et le tien ? Quelle couleur ? Quelle douloureuse joie ?

1979, 1989, deux textes, deux mains, l'heure est la même : c'est la dernière, l'heure de l'étoile, pomme d'en haut.

Ceci est méditation sur la dernière heure. L'heure merveilleuse et impensable, l'heure vers laquelle nous allons comme vers la vérité. Ma vérité, notre vérité, cette étrangère, cette étrangeté dont le visage nous est promis à voir, à la fin.

Et entretemps, toujours cette urgence : faire résonner dans notre siècle l'écho de cette Voix venue des origines.