Ce devait être un de ces soirs de fête. Un parmi tant d'autres.

Que me veut-elle ? Je ne me rappelle plus de rien. C'est loin.

Trop loin. En vérité je ne veux peut-être pas me rappeler. Se rappeler

qui, quoi ? Les filles. Celles du village, celles des environs. Les autres

aussi. On s'amusait. Je ne m'attachais à aucune. On allait dans les

bois, dans les champs. Sa lettre est signée : Irène. Ce prénom ne me

dit rien. Pourtant, c'est certain, elle m'a connu. Ça devait être avant

que je quitte la maison, que j'obtienne mon diplôme. Papa travaillait

encore à l'usine. Il me disait de profiter de ma jeunesse, de la vie. On

buvait sans soif ces soirs-là. C'est ici. Le numéro 19 de cette rue. Le

voilà. J'y suis. Pourquoi suis-je là ?