«Ce n'est rien d'abord que le grand jour tremblé, radieux de la salle

à manger où la Cousine vient de pénétrer, tout effusion et retenue

dans l'embarras prolongé des premières minutes (...) J'absorbe, je

bois l'excitation, je contiens ma gêne avec peine dans mes courts

vêtements d'été : nous, les enfants, sommes évidemment en short

(haut boutonné sur le ventre...) et chemisette.»

Que ne furent ces journées toutes saisies de cette apparition d'une

parente inconnue ! Le narrateur pouvait-il imaginer, en s'engageant, à

cinquante ans de distance, dans le récit de l'enchantement de ses 7 ans,

que l'expérience, creusant son lit entre névrose et poésie, préparait le

Nouveau monde du dernier tiers de son existence ? - Qu'il lui reste

cependant à vivre.