La petite ville est encerclée par la forêt. On se

demande par quelle percée on parvient à s'extraire

de ses remparts. À s'éloigner de son climat humide.

S'extirper gluant d'elle comme un nouveau-né ! La

quitter ! La ville a poussé dans un creux, une cuvette.

C'est une ville qui vous retient. Ne vous lâche pas.

Vous emprisonne. Vous asphyxie. Elle a grandi entre la

métropole et la campagne. Sorte d'hybride animal. Elle

a cru dans son trou, dans sa fosse, à l'abri des regards

indiscrets, des différences, de tout exotisme, des idées

nouvelles, des croyances réformées. Elle a conservé ses

manières de vieille dame, rigide et bien pensante. Des

manières de marâtre parfois. Une ville repliée sur elle-même.

Une ville à genoux sur son prie-Dieu. Peut-être

bien qu'elle a peur, la ville.