Il est le remord au creux de l'être, Une idée de soi dans les soubresauts de la vie, Lier dans un imaginaire libérateur. Nous voguons sur les fines particules de rêves Incessants remous de l'âme En nos coeurs laminés par les passages fugaces, Chaque jour nous muons un peu plus, Pour ressembler à nos histoires, Celles qui nous sculptent la face comme un bout de roche.