Le poète n’invente rien. Tout est déjà posé. Au poète, il a peut-être été donné d’apercevoir, à travers le feuillage, le fil tiré à l’invisible. Le rai de lumière qui filtre à travers la petite lucarne ouverte sur un plein ciel. Les mêmes choses, mais déjà revêtues du mystère de leur dedans éternel.