Dans le flot de voyageurs qui coulait par saccades vers

la sortie, elle était la seule à ne pas se presser. Son sac

de voyage à la main, la tête dressée sous le voile de

deuil, elle attendit son tour de tendre son billet à l'employé,

puis elle fit quelques pas.

Quand elle avait pris le train, à Bruxelles, il était six heures

du matin et l'obscurité était lourde de pluie glacée. Le

compartiment de troisième classe était mouillé lui aussi,

plancher mouillé sous les pieds boueux, cloisons

mouillées par une buée visqueuse, vitres mouillées,

dedans et dehors. Des gens aux vêtements mouillés

sommeillaient.

À huit heures, juste à l'arrivée à Hasselt, on éteignit les

lampes du convoi et celles de la gare. Dans les salles

d'attente, les parapluies perdaient des rigoles d'eau fluide

qui sentait la soie détrempée. Autour des poêles, des

gens se séchaient et ils étaient presque en noir, comme

Edmée. Était-ce un hasard ? Le remarquait-elle parce

qu'elle était en grand deuil ?