Deux degrés. Sur la route. Gilou chemine vite. Les

pouces coincés sous les lanières de son sac à dos,

près des épaules. Le vent froid glace ses os, brûle

ses oreilles. De son nez violacé coule une goutte qu'il

balaye du revers de la manche. Il est à peine quatre heures

et pourtant il fait presque nuit.