«Le voilà qui arrive. "Il Babbo". Il n'a rien d'italien, c'est

ma mère qui l'est à moitié. C'est elle qui l'a surnommé ainsi

pour nous. Avec l'accent, en tirant sur le "a". J'aime le sobriquet.

Aux heures claires, il sent le babillage et la bulle savonneuse.

Aux heures sombres, il claque comme une sentence enfantine :

"Pas beau !"»

Une semaine sur les routes de France, entre le Var et Paris,

dans le sillage d'une vieille bagnole en bout de course. Il Babbo

conduit. Sur le siège passager, son fils scrute le rétroviseur où

défilent les souvenirs d'enfance, caprices et coups de poker de ce

père au destin sinueux et spectaculaire. Qui est-il ce Babbo, cet

homme jovial et interlope : idéaliste patenté ou escroc aux heures

de bureau ? Et qui est vraiment ce narrateur ? Plus un adolescent,

pas tout à fait un homme. Ce voyage, seul à seul, est un moment

rare. Père et fils s'observent, se toisent, se cherchent.

Le long des départementales, c'est le poids des silences

et des non-dits que l'auteur convoie, et l'histoire d'une famille

française, en creux, qu'il explore. Au fil des kilomètres, se croiseront

l'Afrique et Barbara, Musclor et Stefan Zweig, des généraux

soviétiques chez Tati, Lee Harvey Oswald et le porno.