Au demeurant, été comme hiver, rien ne venait rompre

l'enchantement de cet espace que calcine la surabondance solaire,

que fraîchissent les clartés nocturnes, quand la lune nous rejoignait et

s'attardait pour la plus grande magie des kabars, ou bien quand, nous

faufilant à travers les chokas, nous parvenions à l'étroite crique brune

qu'enserrent les rochers qui protègeraient une cérémonie.

Alors s'accomplissait leur métamorphose face à l'Océan, dans ces

rituels qui puisaient aussi bien dans les poteries, les calebasses et paniers

de la Caraïbe que dans les soubiques de Madagascar, dans les tentes et

bertelles de Bourbon, créant la saveur nourricière de nos ailleurs mêlés.

La lumière lunaire. Son huile diluvienne pleuvait sur leurs visages

ainsi régénérés. Transfigurées, elles devenaient pour nous choéphores

de l'avenir, porteuses de visions vivifiantes. Leurs robes blanches et

fauves bougeaient en vagues drapées, leurs bracelets et leurs anneaux

luisaient, tantôt armes de guerre, tantôt armes de paix.