Ida, Mémé Ida. La grand-mère de mon enfance. La seule,

parmi mes quatre grands-parents, à avoir survécu à la chasse

aux Juifs menée en France par les Allemands et leurs complices

locaux. Sa voix, c'était le Yiddish, que je ne comprenais pas et

que je ne voulais pas entendre : parle français, Mémé !

Ce n'est pas un récit de plus sur la Shoah, mais la vie d'une

jeune fille pauvre dans une Pologne misérable du début du XX^e

siècle, ses peurs et ses malheurs («je pleurais en écrivant»,

m'avait-elle dit en me remettant ses cahiers), un mariage hâtif

et raté. La fuite vers l'Allemagne pour échapper à un long

service militaire pour son jeune époux, David. Hitler les fait

fuir une nouvelle fois, dès 1933. Ida sent les choses et n'hésite

pas : cette fois, ce sera la France. Le nazisme les rattrape. Ce

récit est écrit, on l'apprend à la fin du texte, en 1944. Ida est

cachée à La Varenne. Son mari a été pris. Il est déjà parti pour

Auschwitz. Sa fille, ma mère et son fils sont cachés, pas loin.

Elle les évoque à peine.

Elle écrit dans une sorte de panique, pour tout dire avant qu'il

ne soit trop tard. La grand-mère inculte se révèle une incroyable

conteuse. Elle dit tout. Certains passages sont d'une crudité

que seules les circonstances expliquent. Ces Cahiers d'Ida sont

un document rare, où l'envie de mourir surgit à chaque instant,

dès l'enfance, volée, Cendrillon juive sans Prince charmant. Par

ses Cahiers, Ida revit. Son passé redevient notre héritage, celui

dont nous n'avions pas su profiter de son vivant. Son dernier

cadeau, inestimable.