Sous les frissons de l'air

Juste avant que nous repartions, du seuil de cette maison qui désormais va rester vide je regarde au loin un arbre dans le vent, comme si des déplacements successifs aussi brusques que brefs faisaient soudain scintiller toutes les écailles d'un banc de poissons sous les grands frissons de l'air.

Mais je ne sais quelle métaphore je cherche. Ce n'est peut-être que la mort en mouvement qui ne sort jamais de la vie.

Dans l'absence de vent elle est tapie.

Dans leur balancement brusque les feuilles ne font que de dérisoires morsures à la face immatérielle de ce qui nous souffle.