Le chanteur Nougaro.

J'aurai littéralement été habité. Cet enchanteur de ma jeunesse

dans les cordes. J'aurai vraiment été à la merci de cette voix.

Fasciné par ses gestes lyriques. Ce boxeur frappait à l'âme.

Comme d'autres au ventre. Ce boxeur de syllabes vous touchait,

en chantant, à cet endroit où c'est pareil. L'âme, le ventre. Il n'y

allait pas de main morte. Quatre boules de jazz. J'ai fini par

mélanger toutes les nougasongs du bluesman. Pot pourri de

mes proses rongées de rimes. Serai-je parvenu, dans ce livre, à

capter la fréquence-Nougaro. Sa pensée soufflée jusque dans

mes plus intimes fibres. «Mon seul chanteur de blues» n'est pas

mort. Son alchimie du verbe swingué. Le lyrisme est une fête.

Rimes ou prose.