«Le plaisir du sexe, c'est le sexe, le plaisir de la montagne,

c'est la montagne. La quantité décide, je n'en démordrai

pas. Davantage de sexes tendres et frais, davantage de

sommets vierges signifient davantage de régals. Je suis fier

de mes excursions en tous genres, fier de mes Amériques,

fier de mes quatre femmes (j'espère monter à six ou sept),

fier d'avoir grimpé mes cinquante volcans d'Indonésie et

mes mille prostituées. J'espère doubler, tripler la mise : l'âge

gagnant, la virilité réclame ses assurances, seul le nombre

conforte, il faut battre le rappel. Dans tous les compartiments,

je recherche la petite différence au sein du bonheur

répété, comme l'enfant à la mamelle ; je tire mon lait. La vie

n'est pas une quête, selon moi, mais une tentative d'élargir

mon champ - tracé le long du col de l'utérus où sont mes

racines.»

L'auteur écrit ici le roman de son cousin. Lui-même réel

ou imaginaire : cela revient au même, naturellement. Car

nous avons tous un cousin Bernard.