Au pied du mur d'enceinte

il dort. Je le vois.

La mer souffle et murmure.

Matin écaille de temps égarée dans le noir.

Il a des mains d'assassin.

Un moineau sautille sur le trottoir exsangue. Une femme luit au fond de ses doutes oubliés. Rivages ensablés voiles penchées sur les vies frappées d'amnésie. Le ciel ne s'ouvre pas.

Je me mets à marcher.