Angoulême, hôpital de Beaulieu. Nous sommes le vingt-six janvier de l’année mille neuf cent cinquante. Il est précisément quinze heures. Les cris d’un nouveau né devraient se faire entendre dans les couloirs, mais il n’en est rien. Le prêtre est au chevet de la mère, accompagné par une infirmière désignée comme marraine. Cette enfant, c’est moi...