Le plus beau, dans mon terrier, c'est son silence.

Silence trompeur, cependant. Il peut se briser d'un

seul coup : alors tout sera terminé. Pour l'instant, il

est encore là. Je peux passer des heures à me

faufiler dans mes galeries sans rien entendre

d'autre que, parfois, le froufroutement d'un petit

animal quelconque que je ramène aussitôt au

calme entre mes dents, ou le ruissellement de la

terre qui m'annonce la nécessité d'une

réparation ; pour le reste, le silence règne. Le vent

porte à l'intérieur le parfum de la forêt, il fait

chaud et frais à la fois. Parfois je m'étire et je me

roule d'aise dans la galerie. Qu'il est beau d'avoir

pareil terrier à l'approche du grand âge, d'avoir

un toit au-dessus de la tête lorsque commence

l'automne ! Tous les cent mètres, j'ai élargi les

galeries pour y loger de petites places rondes, je

peux m'y lover à mon aise, jouir de ma propre

chaleur et me reposer. J'y dors du doux sommeil

de la paix, du désir assouvi, de l'objectif atteint -

posséder son chez-soi.

F. K.