Le jeune Jérémie Tod ressemble trop à son père. On

va le lui faire payer. En pleine rue, on le fait battre

par un policier. Un homme, Théo Panol, intervient.

Maladroit, il tue le policier. Il est arrêté, jugé et condamné

: trente ans de réclusion. Ses amis décident

de le faire évader. Les chances de réussite sont à peu

près nulles. Ils vont quand même essayer.

Les Évadés est un inextricable entrecroisement d'histoires

d'amour, d'histoires d'amour présentes et passées, d'histoires

d'amour agonisantes et larvées, d'histoires d'amour réelles et

chimériques, les personnages étant liés sans exception par des

liens sentimentaux aussi vifs qu'incertains. Nous pourrions dire

tout simplement que Christian Gailly, avec ce roman, enferme

dans l'espace clos d'une petite ville une communauté d'individus

sans illusion, qu'il les suit chacun avec la même attention,

la même acuité, la même cruauté, et qu'il les anime comme un

marionnettiste. Les Évadés est un roman très romanesque, en

CinémaScope et en Technicolor, aux résonances de série B.

Mais Les Évadés est peut-être aussi une parabole sur la solidarité,

sur la beauté du sentiment collectif. La même idée germera

en effet au même instant dans la tête des principaux

personnages, dans une sorte de télépathie et d'illumination

générale : faire évader Théo Panol. La scène est belle, elle fait

penser à ces films de Lubitsch ou de Capra où les opprimés

réunissent leurs petites forces et leurs grands sentiments pour

partir à l'assaut des oppresseurs et des salauds, et le souffle

qui traverse le dernier quart du livre est aussi riche et inventif

qu'il est salutaire : il vient à point nommé pour nous rappeler,

en ces temps d'individualisme et de cloisonnement, que la

beauté du soulèvement collectif n'a pas d'égal - dût-il se terminer

dans le sang.

Éric Reinhardt, Les Inrockuptibles