Devant le crime où roulait, pour tâcher de se

survivre, la vieille société de proie, la

démente, par un suicide devant le crime sacrilège de

l'homme contre l'homme, du pauvre contre le

pauvre, devant l'acceptation du crime, le

vautrement de tous dans le crime, de tous et de

ceux d'abord qui s'étaient donné mission, qui sur

les places publiques vantaient leur mission d'être

des hommes fidèles à l'homme, j'ai écrit - l'ai-je

écrit ? Il est sorti de moi brûlant et tout armé -,

dans la première hantise du sang versé et des

agonies, un livre de poèmes qui n'est qu'un cri de

douleur et de colère. Je n'en renie aujourd'hui pas

un mot ; pas une malédiction, pas une goutte de

sang ; car il est aussi plein d'amour, et justifié par

chaque nouveau jour qui s'ajoute au tas

monstrueux des jours de guerre.