Premier mouvement : la salle d'attente. Il n'y a rien,

on doit tout imaginer.

Des murs blancs, un peu verdâtres, du carrelage à

damiers noir et blanc, une lumière blafarde, des

odeurs qui vous serrent la gorge comme un noeud-papillon,

des conversations feutrées ; vous êtes aux

urgences, à l'hôpital !

Le premier individu qu'on peut remarquer, c'est un

homme en chemise à rayures, recroquevillé sur lui-même

et qui n'arrête pas de faire des bruits de

bouche ; un peu en face, une fille en fauteuil roulant

qui essaie d'arracher sa perfusion en marmonnant

sans cesse : "Je ne suis pas un cheval ! Je ne suis pas

un cheval !" ; un type en tenue de cycliste système D,

à carreaux noirs et blancs qui fait un beau rappel

avec le carrelage ; dans un box, derrière un rideau

(dans l'imaginaire, on peut passer à travers), il y a

quelqu'un de jeune, inerte, allongé sous un drap

avec juste les pieds qui dépassent. Si les pieds

peuvent renseigner sur l'âge, il doit avoir dans les

vingt-cinq, vingt-six ans. Bien, je commence...