Il n'est pas nécessaire d'être toujours triste quand on

est sans parents. Mais, de même que, sur les clichés

d'époque, les orphelins des Maisons d'Enfants sont souvent

souriants, il faudra sans doute, dans ce récit, y regarder

de plus près. Peut-être y verra-t-on alors quelques bleus

à l'âme, ou encore les fantômes de cicatrices jamais vraiment

refermées.

Huit ans de vie un peu décousue, entre enfant juif

caché à la campagne et mère très malade, puis dix ans de

séjour dans les Maisons d'Enfants de déportés de la Commission

Centrale de l'Enfance, c'est ce que nous conte

l'auteur. Il a résolument choisi les tranches de vie vécues,

et non l'analyse historique qu'il se sent bien incapable de

dominer. On croit savoir la vanité de prendre l'Histoire

comme filtre pour démêler l'écheveau de douceur et

d'amertume d'une enfance un peu cabossée...