Pour les deux enfants qu'ils ont faits, pour eux-mêmes

peut-être, Flore et Joël rêvent encore, en ce début

de millénaire, de "lendemains qui chantent". Mais

on dirait que partout, sur les écrans, ne s'agitent plus

que les pantins d'une société sous perfusion, droguée

au virtuel, repue d'illusions informatives. Eux

sont vivants. Dans le béton de leur banlieue, dans les

rues de Paris, ils se cherchent, s'empoignent, s'aiment

et puis s'oublient. Ils n'entendent pas la voix off qui,

comme un contrepoint à leur aventure, fait entendre

la sombre litanie des désastres accumulés par le siècle.

De l'exaltation de la vie des simples mortels que

nous sommes à la prophétie de son anéantissement

annoncé, Philippe de la Genardière dresse ici, dans

ses convulsions comme dans ses éblouissements, un

somptueux tableau primitif de notre postmodernité.