Depuis toujours, Irène se gratte.

Maladie chronique et sans cause. La peau

s'enflamme, les doigts s'agitent, le coeur

s'affole. Il n'y a plus que ça, cette monstruosité.

Le corps est une plaie. Toute pensée

est une plaie. Il n'y a plus de pensée.

Et on vous regarde : enfant, gamine, adolescente,

jeune femme.

Irène ne se plaint jamais. Contre la

maladie, elle se fait verbe. Pour elle il n'y

a que les mots, cette folle contamination

des mots. Et on achève sa lecture gêné,

transpercé, en se frottant l'avant-bras, la

paume, la joue. C'est que la littérature a

gagné.