«Ils se regardèrent. Ils se ressemblaient comme frère

et soeur. Même blondeur, même regard bleu. Puis Scott

baissa sa vitre et d'un coup, sortit les épaules du taxi et se

mit à hurler. Ses cheveux d'or pâle volaient en tous sens.

Zelda sourit et l'imita avec enthousiasme. Le chauffeur

conduisait, imperturbable. Tout était dans la norme

finalement, dans la norme de cet après-guerre bruyant et

extravagant, même si l'homme qui tenait le volant

ignorait que cette norme, c'étaient ces deux-là qui, tous

les jours, l'inventaient.»

Zelda Sayre aima Francis Scott Fitzgerald à la folie.

Ce roman est son histoire.