Nous sommes d'automne et de corolles

J'entreprends le chemin qui mène à ta colère :

Il sera résistance, abîme et délitement.

Chacun de tes reculs blesse la transparence :

Elle circulait dans les forges de nos nuits

Jusqu'à la naissance des ongles sanguinaires.

La transparence s'est prise à aimer

La main dans les poux

Les poitrines agonisant dans la tanière.

Les brûlures de tes rêves, alors, ont laissé vides

Les gisements de nos croyances

Jusqu'à anéantir nos nudités