«Vous voyez cette pomme ? Elle est belle, hein ?

Bien ronde. Bien verte ?

- Une Granny Smith, il a dit.

- C'est ce que j'appelle un cerveau normal.»

J'ai mordu dedans à trois reprises, toujours du

même côté, et la pomme s'est retrouvée endommagée.

Une partie nickel et une autre bouffée,

ravagée, plus très loin du trognon. «Ça, j'ai dit,

c'est mon cerveau.»

Ian, Samuel, Anita, Richard.

Comme les quatre couleurs d'une palette pop, entre

blondeur et désespoir, rose fluo et noir total.

Obsessionnels et délirants, euphoriques et tourmentés,

ils tentent de trouver leur équilibre, un pied dans

la vie, l'autre au-dessus du gouffre.