«Dois-je avouer que, soudain, j'en ai eu

assez de me cacher publiquement en écrivant

des romans de bon garçon ? Que mes petites

épopées sur l'extase conjugale m'ont paru, la

quarantaine venue, bien pâlichonnes au

regard des folies de ma famille ? Bon sang,

me suis-je dit : jusqu'à quand auras-tu peur

d'être un Jardin ? Il faut admettre que le sang

des Jardin est un breuvage à hauts risques.

Une gorgée, et bas les masques ! Cap sur les

sentiments incorrects ; sur des fièvres

bizarres, loufoques, grisantes ; sur ces hurluberlus

qui font ma tribu et qui embellirent leur

vie de magnifiques audaces...

Le résultat est là : dans ce roman vrai, je

perce mes abcès de silence. Je vagabonde

enfin au sein de ce clan qui, à lui seul, incarne

la fantaisie, l'irrégularité en tout et un

moment d'incroyable liberté. Pour la première

fois, je redeviens un Jardin. Suis-je digne

de ces grands fouleurs de principes ? Je leur

dois, en tout cas, la meilleure part de ce que je

suis.»