Un jour on s'arrête, saisi par la foison des pistes. On s'arrête

au bord de quelque chose. C'est peut-être un mot, c'est peut-être

la première lettre d'un mot. Qu'on ne comprend plus.

Tant il y a de directions qui s'échappent d'un angle. Les directions

ce sont les moments, l'angle c'est ici le deuil avant ses

divers seuils. Il y a tant de seuils, tant de moments co-errant

qu'une stupidité vous prive de la cohérence apparente d'un

récit. Car il est commencé le récit, depuis longtemps. Ce que

nous voyons : la broussaille des sensations, analogies, formes ...

devant. La broussaille brouille le lien. Les moments se côtoient.

Ne se pénètrent pas. Ils vont avec leurs circonstances, chopés

par des rythmes, des rythmes qui ne dépendent que des

moments, des vents. Je n'ai pas voulu négliger, n'ai pu souvent

le dépasser, le premier mot des questions, qu'est-ce ? où ? ,

ni l'écart vertigineux où voudrait s'inscrire quelque chose si

chose savait le faire, ni la butée de toute la pensée sur un mot,

donc ou loin ; qu'est-ce que loin ? que c'est loin !, ni la détresse

nerveuse qui sépare le même, ni l'infinie nostalgie de surgissement

du surgi.

C'est un livre pour toutes mes soeurs dont certaines sont

des hommes.