Cet hiver, la pluie tombe du ciel. Tous les jours.

Parfois le matin, souvent l'après-midi. La nuit aussi.

La Seine commence à monter, elle grossit, elle gonfle

vers ses berges, elle se soulève entre ses quais.

Elle enfle sous les ponts tandis que les travaux du

chantier ouvrent des tranchées de boue. Les engins

s'enfoncent. Ils creusent. Ils descendent. Ils abaissent

le sol des Halles.

Pourtant, dès que la chaleur d'une petite flamme

se dresse dans la cheminée, sa lueur éclaire le foyer.

Aussitôt, il faut descendre chercher du bois en ville

pour entretenir le feu. Pour qu'il dure. Pour qu'un

peu de fumée claire s'élance vers le conduit. Et monte

vers le ciel.