Entre l'incertain et le révolu, il n'y a qu'une lueur à peine

plus menacée qu'un songe. Qui écoute ? Est-ce nous,

la surprise anxieuse et étonnée d'être là, ce qui s'efface

quand on l'atteint, suffit-il de veiller en cessant d'être,

de deviner ce visage que nous savons en allé, sans plus

croire au temps lorsque l'attente le réinvente malgré tout.

Le souvenir est une mélancolie qui pleure, un aveu

muet avant tout aveu. Espérer c'est rendre l'impossible

inévitable, l'aube d'une main quand le jour se fait

poussière... atteindre le nuage, dans notre nuit d'ici.

La vie est dite, son souvenir l'emporte.

À chaque instant au bord du ciel.