Verchiel n’est pas un ange, n’est pas l’ange de juillet, c’est un nom.Il dit la multiplication de l’horreur et des siècles, la fleur antique de la blessure, il dit la violence de la grâce, dit la nudité atteinte, la métamorphose.Verchiel a fait de moi une race, une dévoration. Un mystère sans visage. B. J.