Communiste et charmeur, cégétiste

et volage : tel était Lulu, mon père.

Menteur aussi, un peu, beaucoup,

passionnément, pour couvrir ses

frasques, mais aussi pour rendre la vie

plus belle et inattendue.

Lulu avait toujours une grève à

organiser ou des affiches à placarder.

La nuit venue, il nous embrigadait,

ma mère, mon frère et moi, et nous

l'aurions suivi au bout du monde en

trimballant nos seaux de colle et nos

pinceaux. Il nous faisait partager ses

rêves, nous étions unis, nous étions

heureux.

Évidemment, un jour, les lendemains

qui chantent se sont réduits à l'achat

d'une nouvelle voiture, et Che Guevara

a fini imprimé sur un tee-shirt.

Le clan allait-il survivre à l'érosion

de son idéal et aux aventures amoureuses

que Lulu avait de plus en plus de mal à

cacher ? Collègues, voisines, amies ;

brunes, blondes, rousses : ses goûts

étaient éclectiques. Lulu était très ouvert

d'esprit.

Sans nous en rendre compte, nous

avions dansé sur un volcan. L'éruption

était inévitable.