Chroniques du Diable consolateur

Un homme et une femme dans la grande ville. Deux artistes,

deux amants intranquilles. « Je nous vois cernés et haletants dans

notre grand lit, Ihnès. » La menace et l'angoisse sont partout :

« Ne vois-tu pas que les jours s'écoulent nerveusement ? On a

l'impression que Paris est au bord de la guerre civile. » L'angoisse,

la menace, c'est « la Réalité-jour », ce réel de plus en plus poisseux

et violent qui recouvre tout, imprègne les êtres et les dérègle.

Comment résister à cette intrusion vénéneuse autrement qu'en

allant puiser en soi, dans son inconscient, les armes de la

révolte, le « soulèvement intime », la « révolution du dedans » ?

Douze chapitres fiévreux se succèdent, comme autant de

combats où le rêve - qui est souvent cauchemar - tente de

s'opposer au réel par la puissance de l'imaginaire. Douze

chroniques où le Diable consolateur du langage en rupture se

dresse comme un ultime rempart. Et nous voici en fuite sous

la « Lune avorteuse », le long du « Fleuve noir », embarqués pour

« de folles virées dans Tragédie-City ».

« Nous sommes les enfants sacrifiés, qui se loveront parmi les ruines

futures de cette civilisation ultralibérale (oui je sais j'utilise des mots

de commentateurs avisés en attendant que ça passe, que ça s'effondre

comme un château de cartes). »