Les puits

Et si l'on racontait le sexe comme le partage d'un certain lieu ? » C'était au lever, et l'image avait la douceur, l'amertume, l'évidence et la persistance idiotes des érections matinales : un halo de lumière un peu bleue, traversée par un bruit de respiration anonyme. À bien l'examiner, il était difficile de savoir si cette lumière et ce souffle venaient de plus bas, ou s'ils s'étaient condensés là comme l'oeil calme d'un cyclone. Toujours est-il que cela s'appelait un puits. Et tout autour, à perte de vue, une ville où l'on ne compte plus les étages, les coursives, les ponts, les escaliers. Les tours, les usines, les entrepôts, les murailles de verre. Les puits de lumière et de vent. Les voix qui les racontent.