Le jour où l'on m'a dit que le Père

Noël n'existait pas, j'avais quatorze

ans. J'ai été si triste que, dans mon

chagrin, quelqu'un m'a sans doute entendue

et, secrètement, pendant mon

sommeil, est venu planter des ailes

dans mon dos. Pour que je me réveille

moins triste...

Et effectivement, au fil du temps, la

vie est devenue possible, sans le Père

Noël... Mes ailes m'amenaient vers le

haut, et là-haut c'est l'univers des rêves,

de l'imaginaire.

Depuis, je ne fais que voler. Parfois

je tombe, mais grâce à mes ailes je me

relève toujours.