Entre maman et son petit Marcel se consommait

l'insignifiance légère du langage. Par sa lecture, la

mère devenait la loi intérieure, dépliant les mots comme

des étoffes, chantant les noms si beaux et nus des

personnages de roman, ouvrant des phrases pareilles à

des chambres. Puis, un jour, elle mourut.

Il écrivit. Pour elle : si quelqu'un était bien son genre, et

valait la peine de lui dédier sa vie entière comme à son

plus grand amour, c'était bien maman. Contre elle : s'il

n'avait pu, à force de travail, de haine et de désir, s'en

détacher, Marcel ne serait jamais devenu Proust. Il serait

resté le «petit loup» qui montre ses petits papiers à sa

petite maman, pour lui dire : «Reviens.»

La Recherche est une longue lettre adressée par Marcel

à maman pour lui dire que, finalement, elle n'était pas

son genre.

M.S.